Nigdy nie byłam z tych kobiet, które robią awantury o drobiazgi. Tak mnie wychowano – żeby być wsparciem, cichym oparciem domu, kimś, na kogo mężczyzna zawsze może liczyć.
Dlatego gdy Marek wracał zmęczony z pracy, narzekał na kłopoty albo denerwował się, że dzieci znowu rozrzuciły zabawki, milczałam.
Nie dlatego, że było mi obojętne, ale dlatego, że chciałam spokoju. Zawsze powtarzałam sobie: najważniejszy jest spokój. Ale pewnego dnia zrozumiałam, że ten spokój niszczy mnie od środka.
Wszystko zaczęło się zupełnie zwyczajnego wieczoru. Marek wrócił z pracy, zdjął kurtkę, rzucił klucze na półkę i bez patrzenia na mnie powiedział:
– Mama prosiła, żebym pomógł jej z remontem. Pomyślałem, że moglibyśmy wziąć kilka dni wolnego i zrobić jej porządek w mieszkaniu.
Nie odpowiedziałam od razu. Usiadłam przy stole, spojrzałam na niego – poważny, skupiony, jakby nie pytał o zdanie, tylko po prostu oznajmiał decyzję.
– A my? – zapytałam cicho. – Przecież u nas też tyle rzeczy do zrobienia, dzieci, praca, a pieniędzy niewiele…
Wzruszył ramionami:
– No i co z tego? Mama jest sama. Pomagała nam, kiedy się przeprowadzaliśmy.
Chciałam powiedzieć, że pomagałam wtedy ja – to ja sprzątałam, gotowałam, robiłam zakupy, kiedy jego mama leżała po operacji. Ale nic
nie powiedziałam. Bo znowu to samo: nie kłóć się, nie psuj atmosfery.
Gdy Marek omawiał z matką szczegóły remontu, ja składałam dziecięce ubranka po praniu i czułam, jak coś we mnie pęka. Za każdym razem, gdy rozmawiał z nią przez telefon, w jego głosie słyszałam czułość, której od dawna brakowało dla mnie. To nie była zazdrość.
To był smutek. Smutek, że w jego świecie jest coraz mniej miejsca dla mnie.
Po kilku dniach zaczął pakować narzędzia do auta.
– Jutro pojadę do mamy. Może na kilka dni. Trzeba poprawić sufit.
– Sam pojedziesz? – zapytałam.
– No, może przyjedziesz i pomożesz trochę w domu – odparł, nawet na mnie nie patrząc.
I wtedy zrozumiałam – dla niego to już normalne, że on decyduje, a ja się dostosowuję.
Te dni bez niego były dziwne. Jakby po raz pierwszy od dawna zrobiło mi się lżej. Bez wiecznych kompromisów, bez napięcia, bez oczekiwania, że znowu trzeba będzie coś przemilczeć.
Bawiłam się z dziećmi, czytałam książkę, a wieczorem ugotowałam kolację dla siebie – taką, jak lubię: makaron z bazylią, a nie te kotlety, które on każe robić codziennie. I kiedy wrócił, nie wybiegłam mu na spotkanie jak zawsze. Po prostu zapytałam:
– Jak mama?
– Dobrze. Zrobiliśmy wszystko. Zmęczony jestem, ale zadowolony.
I dodał:
– Zaprosiła nas w niedzielę, chce podziękować.
Skinęłam głową. Ale w środku czułam już ciszę, która była jak odcięcie się od czegoś dawnego.
W niedzielę nie pojechałam. Powiedziałam, że dzieci się źle czują, więc zostanę. Marek się obraził, mruknął coś o mojej niewdzięczności i wyszedł, trzaskając drzwiami.
Stałam przy oknie, patrząc, jak samochód odjeżdża, i pomyślałam: to właśnie ta chwila, kiedy trzeba wybrać siebie.
Wieczorem wrócił, nadal zły.
– Mama pytała, czemu nie przyjechałaś. Powiedziała, że się zmieniłaś.
Spojrzałam mu w oczy i odpowiedziałam to, co trzymałam w sobie przez lata:
– Tak, zmieniłam się. Nie chcę już być tą, która zawsze się zgadza. Nie chcę być tłem dla twoich decyzji. Mam też swoje życie, swoje potrzeby. Nie jestem tylko „żoną Marka”.
Długo milczał. W końcu powiedział:
– Nie spodziewałem się tego po tobie.
A ja cicho odpowiedziałam:
– Ja też się nie spodziewałam, że przez te wszystkie lata ani razu nie zapytasz, czego chcę ja.
Tego wieczoru pierwszy raz od dawna zasnęłam spokojnie. Nie dlatego, że się pogodziliśmy – nie. Po prostu pierwszy raz pozwoliłam sobie być sobą.
I choć później były rozmowy, łzy i cisza – nie bałam się już. Bo zrozumiałam, że prawdziwe wsparcie nie polega na ślepym posłuszeństwie, tylko na tym, by umieć być obok, nie tracąc siebie.