Uważałam synową za wspaniałą i spokojną osobę, ale po ślubie nie zaproszono mnie nawet na urodziny syna, chociaż jej rodzina tam była: „Mamo, przyjadę do ciebie w weekend”

Zawsze marzyłam, że kiedy syn dorośnie i ożeni się, będę mogła wreszcie trochę odetchnąć.

Że będzie szczęśliwy u boku dobrej, łagodnej kobiety i nie będę musiała martwić się, czy jest mu ciepło, czy ma co jeść.

Jestem matką – przez wszystkie lata wychowywałam go sama, ponieważ mój mąż od dawna nie żyje. Dlatego kiedy przedstawił mi swoją wybrankę, spojrzałam na nią – cichą, uśmiechniętą, o pięknych oczach – i pomyślałam: „Dzięki Bogu, nie pomylił się”.

Pamiętam dzień, kiedy po raz pierwszy zaprosił ją do domu. Przyniosła tort, który sama upiekła. „Och, jakie pani ma przytulne zasłony, pani Anna” — powiedziała, a ja po prostu się rozpłynęłam.

Dawno nikt nie powiedział mi tak prostych, ciepłych słów. Wydawała mi się dobrze wychowana, skromna.

Nie była jedną z tych zuchwałych młodych osób, które teraz wszystko wiedzą lepiej. Szczerze ucieszyłam się, że mój syn wybrał tak spokojną dziewczynę.

Przed ślubem pomagałam im, jak mogłam — dałam trochę pieniędzy, kupiłam ręczniki, pomogłam synowej wybrać suknię. Nie narzucałam się, tylko pytałam: „Może czegoś potrzebujesz?”

Dziękowała, uśmiechała się i wydawało mi się, że między nami jest wzajemność, zrozumienie. Już wyobrażałam sobie, jak będziemy razem świętować urodziny, Nowy Rok, jak będę piec ciastka, a ona będzie mi pomagać w kuchni.

Ślub był piękny. Skromny, ale serdeczny. Płakałam, kiedy tańczyli pierwszy taniec, bo widziałam, jak syn na nią patrzy — z czułością, której nigdy wcześniej w nim nie widziałam. I wtedy pomyślałam: „No cóż, teraz mogę być spokojna”.

A potem zaczęło się coś, czego zupełnie się nie spodziewałam.

Przez pierwszy miesiąc po ślubie mieszkali osobno, nie dzwoniłam — nie chciałam przeszkadzać. Potem sama zadzwoniłam:

— Jak tam u was? Wszystko w porządku?

— Tak, mamo, wszystko w porządku — odpowiedział syn. — Przyjedziemy w weekend.

Ale weekendy mijały, a oni nie przyjeżdżali. Potem znowu: „Mamo, jesteśmy trochę zajęci, na pewno przyjedziemy”. I tak – tydzień po tygodniu.

Pewnego razu przypadkiem zobaczyłam na Facebooku zdjęcie: świętują urodziny mojego syna. Siedzą wszyscy – jej rodzice, siostra, przyjaciółka, tort urodzinowy, świeczki… A mnie tam nie ma.

Przeczytałam ten post dziesięć razy. W komentarzach: „Jakie jesteście piękni!”, „Rodzinne święto!”

A ja siedziałam w kuchni, patrzyłam na telefon i nie mogłam uwierzyć. Mój syn. Mój jedyny syn. Urodziny. I beze mnie.

Wtedy zadzwoniłam do niego.

— Synu, widzę, że świętowałeś.

— Tak, mamo, to tylko małe spotkanie, nie chcieliśmy robić hałasu.

— Ale… jestem twoją mamą.

— Mamo, nie obrażaj się. Po prostu chcieliśmy spokoju. Przyjadę do ciebie w weekend, dobrze?

Skinęłam głową, chociaż mnie nie widział. „W weekend” — jakoś stało się to jego ulubionym zwrotem. I ani razu ten weekend nie nadszedł.

Z czasem zrozumiałam: nie chodzi o niego. Zawsze był dobry, łagodny, niekonfliktowy. Ale teraz w jego życiu pojawiła się kobieta, która decyduje, kto i kiedy może być blisko.

Nie powiedziała tego wprost, ale ja to czułam. Umiała się uśmiechać, a jednocześnie stawiać mur, którego nie dało się przekroczyć.

Pewnego razu odważyłam się i powiedziałam mu szczerze:

— Synu, powiedz, zrobiłam coś nie tak?

— Mamo, nie, po prostu… ona nieco inaczej wyobraża sobie granice rodzinne. Mówi, że powinniśmy żyć własnym życiem, nie być zależni od rodziców.

„Nie być zależni od rodziców…” — te słowa przeszywały mi serce. Nie prosiłam o nic — ani o pieniądze, ani o pomoc. Chciałam tylko czasem zobaczyć, usłyszeć, przytulić.

Pamiętam, jak rok po ślubie postanowiłam sama do nich pojechać. Kupiłam tort, weszłam do klatki, zadzwoniłam. Drzwi otworzyła ona — schludna, w szlafroku, ale z zimnym spojrzeniem.

— Och, pani Anna… Nie spodziewaliśmy się pani. Sasza nie powiedział? Zaraz wychodzimy, mamy plany.

— Nie zostanę długo, chciałam tylko złożyć życzenia…

Uśmiechnęła się grzecznie, wzięła tort i powiedziała:

— Dziękujemy, zadzwonimy później.

Stałam w klatce, kiedy drzwi się zamknęły, i słuchałam, jak za nimi rozbrzmiewa ich śmiech.

Potem już więcej nie jeździłam. Nauczyłam się milczeć, czekać na telefon, cieszyć się krótkimi wiadomościami „Jak się masz?”.

Ale najbardziej bolesne było to, co wydarzyło się w Nowy Rok. Wiedziałam, że świętują w restauracji z jej rodziną. Nawet nie zapytali mnie, czy chcę dołączyć.

Siedziałam sama w domu, patrzyłam przez okno, jak gdzieś daleko wystrzeliwują fajerwerki, i przypominałam sobie, jak kiedyś biegł do choinki i krzyczał: „Mamo, patrz, prezent!”.

Teraz jest dorosły. A ja muszę być „silna”, „wyrozumiała”, „nie narzucać się”. Prawdopodobnie teraz modne jest nie mieć bliskości nawet w rodzinie, aby nie naruszać cudzych granic.

Pewnego razu jednak przyjechał. Bez ostrzeżenia, po prostu pojawił się w drzwiach.
„Cześć, mamo”.

Prawie się rozpłakałam z radości. Nakryłam do stołu, przygotowałam jego ulubione kotlety. Jadł i milczał. Nagle powiedział:

— Mamo, nie myśl, że cię nie kocham. Po prostu przechodzimy teraz taki okres.

— Wiem, synku — odpowiedziałam. — Ale pamiętaj, że drzwi tutaj są zawsze otwarte. I że mama to nie jest okres.

Wtedy mnie przytulił, ale poczułam, że to już nie ten chłopiec, którego wychowałam. To mężczyzna, który ma swój świat, swoje zasady.

I chyba muszę nauczyć się żyć obok tego świata, a nie w nim.

Teraz rzadko dzwonię. Czekam, aż sam zadzwoni. A kiedy przychodzi wiadomość „Mamo, przyjadę w weekend”, nie pytam już, kiedy dokładnie. Po prostu gotuję barszcz — ten sam, który lubił w dzieciństwie.

Czasami wydaje mi się, że jednak przyjedzie. Choćby na krótko. Po prostu usiąść obok, pomilczeć, posłuchać ciszy. Bez wyjaśnień i urazy.

Bo bez względu na to, jak zmieniły się czasy, jak wpływają na nas obce charaktery, między matką a dzieckiem zawsze istnieje nić, której nie da się przeciąć. Może się ona cienić, może boleć, ale nigdy nie pęka do końca.

I wierzę, że nadejdzie dzień, kiedy znów powie:

— Mamo, przyjechałem. Nie na weekend — tak po prostu. Bo tęskniłem.

Mój tata w wieku 60 lat postanowił odejść od mamy po 40 latach małżeństwa dla nowej, prawdziwej miłości. Ale pozostał sam: zdradzony, samotny

Nie zaprosiłam mamy na ślub, ponieważ przez całe życie widziała we mnie jedynie możliwość poprawy swojego stanowiska. Chciała, abym znalazła sobie korzystną partię, aby żyć w dostatku

Przez 5 lat opiekowałam się sąsiadką jak własną córką, spędzałam z nią cały wolny czas, ponieważ wydawało mi się, że jest samotna. A kiedy zostawiła mi mieszkanie, pojawiła się jej prawdziwa córka