Syn poprosił mnie, żebym oddała mieszkanie mojemu wnukowi i obiecał, że zabierze mnie do siebie. Byłam gotowa to zrobić, dopóki nie usłyszałam rozmowy telefonicznej mojej synowej: „Ona myśli, że ktoś ją tu potrzebuje, a tak naprawdę to nam potrzebne jest jej mieszkanie”

Nigdy nie przypuszczałam, że starość potrafi podejść tak cicho. Budzisz się pewnego ranka i widzisz w lustrze kobietę z delikatnymi zmarszczkami, wolniejszym ruchem i spojrzeniem, w którym jest więcej zmęczenia niż dawniej.

A jednak w sercu wciąż masz trzydzieści lat. I wciąż wierzysz, że w twoim domu, który budowałaś, pielęgnowałaś i wypełniałaś śmiechem, zawsze będzie miejsce na miłość i wdzięczność.

Zawsze byłam matką, która dawała wszystko. Mój syn Igor — jedyne dziecko — był moją największą radością i największą troską.

Gdy się ożenił, błogosławiłam ich z całego serca i pomagałam, jak mogłam: pieniędzmi, meblami, opieką.

Kiedy urodził się wnuk, Marek, siedziałam przy kołysce, gotowałam im zupy, prałam małe ubranka i wierzyłam, że mamy prawdziwą, silną rodzinę.

Zmieniało się wszystko powoli, niemal niezauważalnie. Krótsze rozmowy, rzadkie wizyty, a potem długie tygodnie, gdy nikt nie dzwonił.

Pewnego dnia Igor przyszedł do mnie bez zapowiedzi. Właśnie piekłam ciasto z jabłkami, kuchnia pachniała cynamonem i ciepłem, a ja poczułam coś, co przypominało dawne domowe szczęście. Ale jego twarz była poważna.

— Mamo, musimy porozmawiać — powiedział.

Usiadłam naprzeciw, nalałam mu herbaty, a on przez chwilę milczał, jakby zbierał odwagę.

— Pomyśleliśmy z Olą… Może przepisałabyś mieszkanie na Marka. To przecież twój wnuk. A ty przeprowadziłabyś się do nas. Obiecuję, że
będzie ci dobrze.

Słuchałam go i starałam się zrozumieć, skąd nagle ta rozmowa.

— Igorze, to jedyne, co mam — powiedziałam cicho. — Ale jeśli naprawdę wam to pomoże… Pomyślę o tym.

Uśmiechnął się wtedy szeroko, przytulił mnie i powtarzał: „Mamo, przecież cię kochamy. Jesteśmy rodziną”. A ja poczułam dziwny ciężar. Coś w jego słowach było zbyt lekkie, zbyt przygotowane.

Wieczorem chodziłam po mieszkaniu i dotykałam ścian, jakby były żywe. Przypomniałam sobie, jak z mężem kleiliśmy tu tapety, jak nosiliśmy meble, jak śmialiśmy się, bo szafa nie mieściła się w drzwiach. To było nasze miejsce, nasze lata, nasza młodość. Oddać je?

Jeśli to dla wnuka — może tak. Ale wyprowadzić się z własnego domu… tego już nie byłam pewna.

Kilka dni później poszłam do nich, żeby porozmawiać jeszcze raz. Drzwi były uchylone — może właśnie to było pierwszym znakiem, że nie czekali na mnie.

Zanim zdążyłam zapukać, usłyszałam głos synowej. Rozmawiała przez telefon.

— Igor, wytłumacz jej to jakoś — mówiła zirytowanym tonem. — Ona myśli, że jest nam potrzebna… Po co? Potrzebne jest nam jej mieszkanie.

Twojej mamie trudno już samej żyć, a nam teraz pieniądze by się przydały. Sprzedamy i będzie łatwiej. Przecież nie powiem jej wprost, że jest dla nas ciężarem…

Stanęłam w korytarzu jak wmurowana. Każde słowo przeszywało mnie jak chłodny wiatr.

„Ciężarem…”

„Potrzebne jest nam jej mieszkanie…”

„Ona myśli, że jest nam potrzebna…”

Z trudem wyszłam na zewnątrz. Szłam powoli, żeby nie upaść, a w środku czułam, jak pęka mi serce. Ludzie mijali mnie, rozmawiali, śmiali się, a ja miałam wrażenie, że świat toczy się dalej, tylko moje życie zatrzymało się w miejscu.

W domu usiadłam na krześle i wybuchnęłam płaczem. Po raz pierwszy od lat płakałam głośno, bez wstydu.

Przecież całe życie pracowałam, poświęcałam się, wychowywałam syna sama po śmierci męża. A teraz dowiedziałam się, że moja starość jest równoznaczna z wartością mojego mieszkania.

Wieczorem zadzwonił Igor.

— Mamo, myślałaś o naszej propozycji?

Wzięłam głęboki oddech.

— Myślałam, Igorze — odpowiedziałam. — I zdecydowałam, że mieszkania nie oddam. A żyć będę tam, gdzie mnie szanują.

— Mamo, przesadzasz…

— Nie. Po prostu zrozumiałam swoją wartość — odparłam spokojnie.

Po drugiej stronie zaległa długa, ciężka cisza.

Od tego czasu widujemy się rzadko. Jego rozmowy są krótkie, oficjalne, synowa w ogóle nie dzwoni.

Tylko wnuczek jeszcze wysyła mi obrazki i krótkie wiadomości. I to dzięki niemu wstaję rano z myślą, że wciąż mam dla kogo żyć.

Z czasem zrozumiałam jeszcze jedno: ludzie sami pokazują, kim są, jeśli tylko mamy odwagę ich usłyszeć.

Kupiłam nowe firanki, zmieniłam narzutę, postawiłam na parapecie fikusa — takiego, jak mieliśmy kiedyś w młodości. I poczułam, że wracam do siebie.

Mieszkanie zostawię Markowi. Ale wtedy, kiedy ja będę chciała. Kiedy będzie dorosły, odpowiedzialny i kiedy zrozumie, że miłość nie mierzy się w metrach kwadratowych.

Bo teraz wiem jedno: lepsza samotność we własnym domu niż życie tam, gdzie czekają nie na ciebie, a na twoje klucze.

Mój mąż postanowił opuścić mnie dla mojej przyjaciółki, a ona nie wymyśliła nic lepszego niż zaprosić mnie na ich ślub. Jak można tak postąpić po tylu latach wspólnego życia

Myślałam, że w wieku 55 lat mogę jeszcze spotkać miłość swojego życia i wydawało mi się, że ją znalazłam, ale kiedy postanowiłam zameldować go w swoim mieszkaniu, pojawiła się jego była żona: „Myślisz, że on cię kocha, ale tak naprawdę potrzebuje twojego mieszkania”

Siostra od dawna nie dzwoniła do mnie, więc postanowiłam zapytać ją, co się dzieje. I wtedy dowiedziałam się prawdy: „Dostałaś mieszkanie od dziadka i nic nie powiedziałaś, a przecież wiedziałaś, że moja córka nie ma gdzie mieszkać”