Pewnego dnia podsłuchałam, jak koleżanka z pracy mówiła o moim mężu. Od dwóch lat spotyka się z moją przyjaciółką:
„Wyobraźcie sobie, że jego żona nawet o tym nie wie”.
To się stało przez przypadek. Nawet nie szukałam dowodów, nie miałam pojęcia, żadnych podejrzeń.
Siedziałam właśnie w biurze, pijąc kawę, kiedy usłyszałam fragment rozmowy za ścianą:
„Ona nadal nic nie wie? Wyobrażasz sobie, minęły dwa lata, a on nadal jest z tą jej przyjaciółką? Ona tak ładnie wygląda…”
Reszty nie słyszałam, wszystko przykrył szum w uszach.
Nie potrzebowałam imion. Wszystko zrozumiałam.
W ciągu tych kilku minut moje życie się rozpadło. Nie głośno. Bez skandali. Jak ciche zawalenie się starego mostu, przez który wczoraj przeszedłeś bez strachu.
Siedziałam przy biurku, patrząc na komputer, jakby nic się nie stało. Ale w środku była pustka. Nigdy wcześniej nie czułem się tak pusty.
Moja przyjaciółka to osoba, którą znam od najmłodszych lat. Razem świętowałyśmy urodziny, razem płakałyśmy po egzaminach, razem wychowywałyśmy dzieci.
Przychodziła do naszego domu, przytulała mnie, śmiała się z moim mężem, przynosiła mojej córce prezenty. I przez cały ten czas była z nim. Dwa lata. 730 dni. A ja, ślepa, niczego nie zauważyłam.
Pamiętam, jak tego wieczoru wróciłam do domu i zobaczyłam go – mojego męża, mojego bliskiego, kochanego. Smażył ziemniaki.
Odwrócił się do mnie, uśmiechnął, zapytał, jak mi minął dzień. A ja milczałam. Po raz pierwszy w życiu nie chciałam nic mówić.
Patrzyłam na niego jak na obcego, jak na kogoś, kto ukradł nam wszystkie lata, wszystkie wspomnienia, wszystko, co mieliśmy.