Mąż zdecydował, że nie żył dla siebie, więc znalazł młodą kochankę. Kiedy się o tym dowiedziałam, postanowiłam dać mu nauczkę: „Zostawiam ci dzieci, żeby dorastały w pełnej rodzinie”

Przeżyliśmy razem dwadzieścia dwa lata. Dwadzieścia dwa lata pod jednym dachem — z tymi samymi porankami przy kawie, kłótniami o drobiazgi, dziecięcymi chorobami, remontami, świętami, radościami i stratami.

Wydawało się, że przeszliśmy już przez wszystko, co może się zdarzyć między kobietą a mężczyzną. A potem pewnego dnia on po prostu powiedział:

— Już tak nie mogę. Chcę trochę pożyć dla siebie.

Stałam wtedy przy kuchence, smażyłam cebulę. Zupa się gotowała, pachniało zwyczajnie, domowo. On usiadł przy stole, spojrzał na mnie tak, jakby patrzył na obcą kobietę, i spokojnym, chłodnym tonem dodał:

— Mam inną. Jest młodsza. Zrozumiałem, że muszę jeszcze coś przeżyć, póki nie jest za późno.

Zamarłam. W głowie miałam tylko jedną myśl: „Pożyć dla siebie? A te wszystkie lata? Dla kogo żyliśmy? Dla mnie? Dla dzieci? Dla kogo pracowałeś, śmiałeś się, martwiłeś, kiedy miałeś gorączkę i ja siedziałam przy tobie całą noc?”

Nie krzyczałam. Nie robiłam awantury. Wytarłam ręce w ściereczkę i spokojnie zapytałam:

— I co teraz planujesz?

— Nie wiem. Może wynajmę mieszkanie. Złożę pozew o rozwód. Nie chcę już kłamać.

„Nie chce kłamać” — piękne zdanie, zwłaszcza w ustach kogoś, kto kłamał miesiącami. Poczułam wtedy pustkę. Nie żal, nie gniew — pustkę. Bo żal rodzi się z miłości, a miłość w tamtej chwili umarła.

Nie płakałam. Położyłam się spać obok mężczyzny, który już nie należał do mnie. Słuchałam, jak oddycha, jak się przewraca, i wiedziałam, że ten dźwięk nigdy więcej nie będzie mi bliski.

Następnego dnia poszedł do pracy, a ja usiadłam przy kuchennym stole i długo patrzyłam przez okno. Na podwórku bawiły się dzieci.

Nasz młodszy syn — miał wtedy dziesięć lat — kopał piłkę. Córka, studentka, wychodziła na zajęcia. I wtedy ogarnął mnie strach: jak im powiem, że tata odchodzi?

Nie powiedziałam. Nie od razu. Postanowiłam działać inaczej.

Tydzień później wrócił późnym wieczorem. Wiedziałam, że był u niej — widać to było po jego oczach. Postawiłam kolację, uśmiechnęłam się i powiedziałam:

— Wiesz, pomyślałam sobie… może rzeczywiście trzeba coś zmienić. Chcesz żyć dla siebie — żyj. A ja też pożyję dla siebie.
Zdziwił się.

— Co masz na myśli?

— Dokładnie to, co powiedziałam. Dzieci zostawiam tobie. Niech rosną w pełnej rodzinie, tak jak chciałeś.

Zbladł.

— Zwariowałaś?

— Nie. Po prostu chcę, żebyś spróbował być ojcem, nie tylko mężczyzną, który „zasłużył na szczęście”.

Wyszłam. Bez scen, bez walizek. Spakowałam tylko kilka rzeczy i zdjęcia dzieci. Wynajęłam pokój u starszej pani na obrzeżach miasta.

Pierwsze dni były jak we śnie. Ani łez, ani złości. Po prostu cisza. Rano kawa, okno i pytanie w głowie: kim ja teraz jestem?

Nie żoną, nie matką, nie opiekunką domu — tylko kobietą, którą zastąpiono młodszą.

Po kilku dniach zaczęły się telefony. Najpierw spokojnie:

— Wróć, porozmawiajmy. Dzieci tęsknią.

Potem nerwowo:

— Nie masz prawa tak robić!

A w końcu błagalnie:

— Przyjdź chociaż do dzieci. Pytają o ciebie.

Nie wytrzymałam — wróciłam. Ale nie do niego. Do dzieci. Córka rzuciła mi się na szyję, młodszy syn milcząco objął.

A on stał w progu i patrzył. Myślał, że powiem: „Wybaczam”. Ale nie powiedziałam.

Wieczorem zobaczyłam, co się dzieje w domu — bałagan, góra prania, pusty lodówka. Moja „pełna rodzina” po tygodniu wyglądała jak pobojowisko.

Zakasałam rękawy i zaczęłam sprzątać. On patrzył, a potem cicho powiedział:

— Chyba się pomyliłem.

— Tak, — odpowiedziałam spokojnie. — Ale niektóre błędy kosztują drogo.

Nie spał całą noc. Potem przyznał, że tamta młoda kobieta wcale nie była taka, jak myślał. Że z nią miało być łatwiej, lżej, radośniej. A okazało się, że to tylko chwilowa przygoda.

Słuchałam i myślałam: dlaczego mężczyźni zawsze rozumieją to dopiero wtedy, gdy już wszystko stracą?

Minęło kilka miesięcy. Nie rozwiedliśmy się, ale nigdy nie wróciliśmy do tego, co było. Zaczęłam żyć inaczej.

Więcej pracować, spotykać się z przyjaciółkami, chodzić na fitness, nauczyłam się prowadzić samochód. Pewnego wieczoru Piotr powiedział:

— Zmieniłaś się.

— Nie, — uśmiechnęłam się. — Po prostu wreszcie żyję dla siebie.

Dziś, kiedy wspominam tamten wieczór przy kuchence, chce mi się śmiać. On chciał „pożyć dla siebie”. I może właśnie dzięki niemu ja też zaczęłam żyć — po raz pierwszy naprawdę dla siebie.

Syn zaprosił mnie na swoje wesele, więc przyjechałam wcześniej i dobrze zrobiłam. Kiedy weszłam do ich mieszkania, usłyszałam, jak Natalia rozmawia z kimś czułym głosem, a nie był to mój syn: „Kochanie, on jeszcze nie przyjdzie, więc przyjedź do mnie”

Syn zaprosił mnie na swoje wesele, więc przyjechałam wcześniej i dobrze zrobiłam. Kiedy weszłam do ich mieszkania, usłyszałam, jak Natalia rozmawia z kimś czułym głosem, a nie był to mój syn: „Kochanie, on jeszcze nie przyjdzie, więc przyjedź do mnie”

Kiedy mąż wrócił do domu z pracy, od razu poszedł odpocząć. Chciałam zaproponować mu kolację, ale rozmawiał z kimś: „Nie dzwoń do mnie tak często, jestem w domu, do zobaczenia jutro, kochanie”