Przez całe życie pomagałam rodzicom mojego męża. Nawet bardziej niż ich własne dzieci. Tak szczerze wierzyłam, że jesteśmy jedną rodziną.
Że jeśli oddam im swoją duszę, to przynajmniej odwdzięczą mi się ciepłem i szacunkiem. Ale myliłam się.
Kiedy przyszedł czas na podział majątku, zostawili im wszystko. A mój mąż i ja, którzy pchaliśmy ten wózek przez tyle lat, nie dostaliśmy nic. Nawet nie powiedzieli „dziękuję”.
Poznałam jego rodzinę, gdy miałam dwadzieścia jeden lat. Wydawali mi się wtedy trochę surowi, ale sprawiedliwi.
Teściowa utrzymywała dom w idealnej czystości, teść miał złote ręce. Szczerze chciałam stać się częścią ich rodziny.
Przynosiłam im ciasta, pomagałam w pracach domowych i opiekowałam się nimi jak własnymi. W przeciwieństwie do córki teściowej, która pojawiała się raz na pół roku, zawsze z pretensjami, pustymi rękami i w pośpiechu.
Syn, brat męża, wyjechał za granicę i dostawałam od niego tylko sporadyczne pocztówki na święta. Nigdy żadnej pomocy.
Nigdy nie zadzwonił, kiedy byliśmy w szpitalu. Ale nigdy nie powiedzieli ani słowa, nigdy się nie skarżyli.
Ale byłam przy nich. Zawsze. W deszczu i w upale. Myłam im podłogi, gdy teściową bolały stopy.
Gotowałam zupy i nosiłam je w słoikach, kiedy leżała w łóżku z gorączką. Pamiętam, jak kiedyś całą noc siedziałam przy teściu na oddziale intensywnej terapii.
Mój mąż był w pracy, a ja byłam z nim, obcym dla mnie z krwi, ale nie z serca. Nie liczyłam się. Wierzyłam, że dobre rzeczy wracają.
A jednak gdzieś w głębi duszy czułam, że zawsze byłam dla nich „synową”, kimś obcym.
Przejawiało się to w najdrobniejszy sposób – prezenty dla mojego syna były zawsze trochę lepsze niż dla mnie; moje słowa nigdy nie miały takiej wagi jak słowa mojej córki; moje wysiłki były brane za pewnik. Ale nie obrażałam się.
Po prostu wyrzuciłam te myśli z głowy. Ponieważ mój mąż był po mojej stronie, a to trzymało mnie przy życiu.
Kiedy zmarł mój teść, teściowa stała się jeszcze bardziej wycofana. Mój mąż i ja chodziliśmy do niej w każdą sobotę, przynosiliśmy jej jedzenie i pomagaliśmy w pracach domowych. I tak to trwało przez lata.
Dopóki nie dowiedzieliśmy się, że sporządziła testament. Nie dla nas. Dla córki i syna. Tym samym, którzy zawsze gdzieś byli, ale nigdy blisko.
Siedziałam w kuchni, trzęsły mi się ręce. Mój mąż milczał. Widziałam, że cierpi. Ale to bolało mnie najbardziej.
Ponieważ nie prosił mnie, żebym tyle dawała. To był mój wybór. Moja wiara, że człowieczeństwo coś znaczy. Zapytałem go cicho:
– A co z nami?
Wzruszył tylko ramionami:
– Najwyraźniej dla niej rodzima jest krew. Nie czyny.
Nie robiliśmy scen. Nie poszliśmy się dowiedzieć. Nie waliliśmy w drzwi. Po prostu się wycofaliśmy. Po raz pierwszy od tylu lat.
Moja teściowa nie zadzwoniła. Kiedy jej córka dowiedziała się o testamencie, natychmiast zaczęła robić remont w domu, w którym kiedyś myłam podłogi na kolanach.
Teraz „odziedziczyła” wszystko – łącznie z ciepłem, którego nigdy nie oddała. I wiesz, nie jestem zazdrosna. Nie żal mi domów, ogrodów, kredensów.
Żal mi tylko samej siebie. Młodej mnie, naiwnej, lojalnej, zmęczonej. Tej, która została wykorzystana, ale nigdy nie rozpoznana.
Ale jest jedna rzecz, której nie mogę odebrać – moje sumienie jest czyste. Nie stałam się gorsza przez czyjąś niewdzięczność. I to jest moje zwycięstwo.
Bo ci, którzy dzielą majątek, często zapominają o najważniejszym – dusza nie zostawia testamentów. Albo pamięta miłość, albo nie.