Długo stałam przed lustrem, trzymając w rękach pudełko z ulubionym tortem mamy. Już wczoraj, wracając z pracy, pomyślałam, że zrobię jej niespodziankę.
W ostatnim czasie stała się jakaś inna – ciągle gdzieś wychodzi, to z koleżankami, to na jakieś kursy.
Chciałam po prostu posiedzieć z nią, porozmawiać jak dawniej. Wypić herbatę w kuchni, pośmiać się, powspominać.
Kupiłam najlepszy tort w cukierni, ładnie go zapakowałam, nawet kwiaty zabrałam – mamy przecież lubią takie drobiazgi. I tak stoję przed jej drzwiami, naciskam dzwonek, serce bije mocniej.
Mama otworzyła niemal od razu. Miała na sobie lekką sukienkę, włosy ułożone, usta pomalowane. Wyglądała tak, jakby właśnie miała wychodzić, a nie przyjmować gości.
— Córciu? — zdziwiła się, jakby zobaczyła kogoś niespodziewanego.
— Tak, to ja! — uśmiechnęłam się. — Pomyślałam, że zrobię ci przyjemność. Przyniosłam twój ulubiony tort.
Podałam jej pudełko, ale mama nawet nie wyciągnęła ręki. Spojrzała tylko na zegarek, potem w lustro, poprawiła kolczyki i westchnęła:
— Och, córeczko… tak mi głupio… ale teraz nie mogę. Mam spotkanie.
— Spotkanie? — zapytałam. — Przecież ja tylko na chwilę, chciałam zobaczyć, jak się masz.
— Nie dziś, kochanie. Mam randkę.
Randkę. To słowo zabrzmiało jak coś zupełnie niepasującego. Randkę? Moja mama?
— Randkę? — powtórzyłam, nie dowierzając. — Mamo, żartujesz?
Mama roześmiała się lekko, tak jak kiedyś, gdy przyłapywałam ją na jedzeniu słodyczy przed kolacją.
— A dlaczego miałabym żartować? Jestem wciąż kobietą. Chcę z kimś porozmawiać, posiedzieć, pośmiać się.
Stałam z tym tortem w rękach, jak z kawałkiem wspomnień, które nagle przestały być potrzebne.
— Ale ty nigdy… — zaczęłam.
— Nigdy nie jest za późno — przerwała mi. — Wiesz, ile lat wszystko odkładałam? Praca, dom, ty, wnuki… Cały czas żyłam dla kogoś. A teraz chcę trochę dla siebie.
Nie wiedziałam, co powiedzieć. Z jednej strony byłam dumna, że mama ma w sobie tyle energii, że nie zamyka się w samotności.
A z drugiej – coś we mnie pękło. Jakby ktoś powiedział mi, że już nie jestem jej najważniejsza.
— Myślałam, że napijemy się dziś razem herbaty — powiedziałam cicho.
Mama ujęła mnie za rękę.
— Innym razem, córeczko. Obiecuję. Zadzwonię.
Uśmiechnęła się tak, jak uśmiechają się kobiety, które znów chcą się komuś podobać. A potem zamknęła drzwi, zostawiając mnie na klatce schodowej z tortem, który nagle stracił sens.
Wracałam powoli do domu. W środku czułam dziwny żal, pomieszany ze zrozumieniem. Jedna część mnie była obrażona, druga — dumna.
Bo może właśnie tego jej zawsze życzyłam: żeby nie była tylko mamą, ale też kobietą, która ma swoje życie.
W domu postawiłam tort na stół, zdjęłam pudełko, ukroiłam kawałek. Jadłam i myślałam o niej. O tym, jak siedzi w kawiarni, śmieje się, może nawet lekko się rumieni. I nagle poczułam spokój.
Może właśnie na tym polega dorastanie — nauczyć się widzieć w swoich rodzicach ludzi, którzy też mają prawo do szczęścia.
Od tamtej pory już nie pytam, z kim spędza wieczory. Bo wiem, że każdy ma prawo do swojego małego szczęścia — nawet jeśli wygląda ono trochę inaczej, niż sobie wyobrażaliśmy.