Kiedy mój mąż powiedział mi, że wybiera się w podróż służbową, nie miałam pojęcia, jaki „prezent” mi zostawi na ten czas.
„Słuchaj”, powiedział mimochodem, pakując walizkę, „zabierz mamę do nas, żeby nie była sama. Będę spokojniejszy”.
Wtedy jeszcze się wahałam, ale odpowiedziałam: „Dobrze, ale tylko na jakiś czas. I tak mamy mnóstwo spraw”. On tylko machnął ręką: „Ciesz się, że w ogóle ją zabrałaś”. I tyle.
Przywiozłam teściową do naszego mieszkania i zakwaterowałam ją w małym pokoju, w którym wcześniej mieściła się spiżarnia i mały gabinet.
Miała tam kanapa, szafa i małe okno. Szczerze mówiąc, uważałam, że to normalne, bo i tak musiałam zwolnić miejsce, przestawić meble i trochę stłoczyć dzieci.
Rozumiałam, że ona jest mamą mojego męża i muszę okazać jej szacunek. Ale jednocześnie mam swój dom, swój rytm, swoje zasady.
Już od pierwszych dni stało się oczywiste, że zupełnie inaczej postrzegamy życie. Budziłam się wcześnie, przygotowywałam śniadanie dla dzieci, spieszyłam się do pracy, a ona siedziała w kuchni i niezadowolona mruczała pod nosem.
„W moich czasach kobieta najpierw robiła mężowi herbatę, a dopiero potem zastanawiała się, w co się ubrać” – rzuciła kiedyś. Milczałam, ale w środku gotowałam się ze złości.
Nie chciałam wojny, ale nie zamierzałam też pozwalać, by ktoś dyktował mi warunki. Wtedy postanowiłam, że w swoim domu ustalę zasady. „Mamo”, powiedziałam jej pewnego wieczoru, „mamy tu swoje zasady. Wszyscy sobie pomagają.
Jeśli zostajesz, proszę, nie krytykuj mnie przed dziećmi i szanuj mój dom”. Ona westchnęła z urazą: „Och, więc teraz jestem jeszcze winna. Dobrze, jestem już stara, będę cierpliwa”.
Ale zamiast „znosić”, zaczęła robić wszystko po swojemu. Przesuwała garnki, wyrzucała produkty, które jej „nie odpowiadały”, udzielała rad, że źle wychowuję dzieci.
Starałam się zachować spokój, chociaż czasami miałam ochotę trzasnąć drzwiami. Wieczorem dzwoniłam do męża i narzekałam. A on odpowiadał:
„Nie przesadzaj. Ona jest już stara. Wytrzymaj. Bądź wdzięczna, że w ogóle ją przyjęłaś”. I za każdym razem te słowa raniły mnie jeszcze bardziej.
Przez kilka tygodni żyłam jak na beczce prochu. Między pragnieniem bycia dobrą synową a ochroną swojego domu. Pewnego wieczoru, kiedy weszłam do małego pokoju, w którym mieszkała, zobaczyłam, jak pakuje rzeczy do torby.
„Wyjeżdżam” – powiedziała, nawet na mam nie patrząc. „Nie chcę być ciężarem. Mam swój dom, choć stary”.
Byłam zdezorientowana. „Mamo, nie chciałam cię urazić… Po prostu trudno jest wszystkim żyć pod jednym dachem”. Milczała, tylko skinęła głową.
Kiedy wrócił mąż, długo mi wyrzucał: „Nie potrafiłaś się z nią dogadać? Przecież to twoja matka!” A ja stałam na środku kuchni i czułam, że nikt nie słucha mnie.
Próbowałam zachować równowagę, nie zostawiać człowieka samego, ale też nie tracić własnego życia. I w końcu zrozumiałam najważniejsze: pomagać można tylko wtedy, gdy obie strony się szanują.
Rodzina to nie tylko miłość i troska. To także granice, prawo każdego do własnej przestrzeni. Przyjęłam jego mamę, starałam się być dobra, ale zrozumiałam:
„Bądź wdzięczna, że w ogóle ją przyjęłaś” – to nie jest argument. Ponieważ szacunek w rodzinie musi być wzajemny.