Wraz z mężem długo czekaliśmy na lato, ponieważ chcieliśmy w końcu wyrwać się z miasta i pojechać do domku letniskowego rodziców.
To miejsce zawsze było dla mnie wyjątkowe: zapach jabłoni, drewniana weranda, wieczorne rozmowy pod gwiazdami.
Przez kilka miesięcy jeździliśmy tam z mężem w każdy weekend, żeby zrobić remont.
Pomalowaliśmy ściany, naprawiliśmy dach, urządziliśmy pokoje, kupiliśmy nowe meble, a nawet zrobiliśmy ładny kącik do odpoczynku przy ogrodzie. To było nasze małe marzenie — uciec od zgiełku miasta i pobyć we dwoje w ciszy.
Pakowałam rzeczy z takim przeczuciem, jakbym jechała na najlepsze wakacje. W głowie już kręciła mi się wizja: rano pijemy kawę na tarasie, słuchamy śpiewu ptaków, a wieczorem smażymy szaszłyki. Mój mąż też się cieszył:
— W końcu odpoczniemy, bez pracy, bez zgiełku. To będzie nasze lato.
Przyjechaliśmy prawie w porze obiadowej. Już z drogi czułam zapach domu, serce biło mi z radości. Ale kiedy otworzyliśmy furtkę, usłyszeliśmy głośny śmiech i muzykę.
Na werandzie siedzieli młodzi ludzie z butelkami wina i przekąskami. Wśród nich była moja rodzona siostra. Machnęła radośnie ręką:
— Och, już przyjechaliście! Myślałam, że i tak nie przyjedziecie szybko, więc postanowiłam odpocząć z przyjaciółmi.
Stałam jak wryta. Mój mąż spojrzał na mnie, jakby pytał wzrokiem: „To żart?”.
Moja siostra nawet nie przeprosiła. Siedziała przy stole, jakby była gospodynią domu. A ja przypomniałam sobie wszystkie te weekendy, kiedy razem z mężem pracowaliśmy do nocy, malowaliśmy, myliśmy, sprzątaliśmy.
Ani razu nie zaproponowała pomocy, chociaż wiedziała, ile wysiłku w to włożyliśmy.
— Siostro, nie mogłaś przynajmniej uprzedzić? — w końcu wyrwało mi się.
— No co ty, — wzruszyła ramionami. — Domek letniskowy nie jest tylko wasz. Tutaj wszyscy mogą odpoczywać.
W środku wszystko we mnie się zagotowało. Oczywiście, to domek rodziców, ale to my go wyremontowaliśmy własnymi rękami, wydaliśmy pieniądze i poświęciliśmy czas. Czy to sprawiedliwe, że ktoś przyjeżdża i korzysta z gotowego efektu?
Weszłam do domu i zobaczyłam bałagan: niedopite kubki, śmieci na stole, rozrzucone łóżka. To był cios dla mojej dumy. W tym momencie chciałam po prostu zawrócić i wrócić do miasta. Mój mąż cicho powiedział:
— Widzę, jak ci przykro. Ale nie warto się teraz z nimi kłócić.
Ale nie wytrzymałam:
— Powiedz mi, dlaczego jedni wkładają w to całe swoje serce, a inni tylko z tego korzystają? Dlaczego mam godzić się z tym, że stawiają mnie przed faktem dokonanym?
Siostra uniosła brwi i rzuciła chłodno:
— Jeśli ci się to nie podoba, to nie przyjeżdżaj. Bez ciebie też świetnie się bawimy.
Jej słowa boleśnie mnie uderzyły. To przecież moja rodzona siostra, z którą dzieliłam dzieciństwo i która powinna rozumieć, jak ważne
jest dla mnie to miejsce.
Przez całą drogę powrotną do domu milczałam. Mój mąż trzymał mnie za rękę i tylko od czasu do czasu powtarzał:
„Nie bierz tego do serca. Zrobiliśmy to dla siebie, nie dla kogoś innego”.
Ale ja nadal czułam niesprawiedliwość. Jakby wszystkie nasze wysiłki straciły na wartości. Jakby więzi rodzinne zamieniły się w walkę o prawo do bycia wysłuchanym.
Tego wieczoru zrozumiałam jedno: najgorsze nie jest to, że nie udało ci się odpocząć. Najgorsze jest to, gdy bliska osoba traktuje twoją pracę tak, jakby była nic nie warta. A to boli znacznie bardziej niż zmęczenie lub nieprzespane noce.