Zawsze myślałam, że znam ludzi, których wpuszczam do swojego życia. Koleżankę znałam od dzieciństwa.
Mieszkałyśmy w tym samym budynku, dzieliłyśmy się wszystkim – książkami, kosmetykami, marzeniami.
Była ze mną, kiedy wyszłam za mąż, kiedy urodził się syn, nawet kiedy pochowałam rodziców. Ufałam jej jak sobie samej.
Mąż… Cóż, to była osobna historia. Nie byliśmy parą z powieści. Kłóciliśmy się, godziliśmy się, budowaliśmy życie, wychowywaliśmy dziecko, spłacaliśmy kredyt.
Ale wierzyłam, że mamy coś prawdziwego. Że to jest moje życie. Moja rodzina. Moje zaplecze.
A potem pewnego zwyczajnego wieczoru wróciłam do domu wcześniej z pracy. Zmęczona, ale spokojna. Otworzyłam drzwi do pokoju — i świat się przewrócił. Mój mąż.
I moja przyjaciółka. Razem. W domu. Tam, gdzie jeszcze rano przygotowywałam im kawę. Nie krzyknęłam. Po prostu wyszłam. Nie pytałam o nic. W tym momencie coś we mnie pękło na zawsze.
Przyjaciółka potem dzwoniła. Mówiła, że „tak się stało”, że „nie chcieliśmy”, że „to wszystko emocje”.
Ale czy emocje pozwalają człowiekowi tak zdradzić? Nie mam już ani przyjaciółki, ani męża. Zostałam tylko ja. I syn. Ale i tu życie zrobiło swój zwrot.
Synowa od samego początku patrzyła na mnie z nieufnością. Na początku były to drobiazgi — nie zapraszała mnie na urodziny, prosiła syna, żeby nie przyjeżdżał z wnukami w odwiedziny.
Potem było jeszcze gorzej — zaczęła mówić synowi, że rzekomo go krytykuję, plotkuję o niej, wtrącam się w ich życie.
A ja… milczałam. Nie chciałam, żeby się z nią kłócił. Myślałam: najważniejsze, żeby był szczęśliwy, żeby dzieci dorastały w spokoju.
Z czasem syn przestał do mnie dzwonić. Wiadomości pozostawały nieprzeczytane. W Dzień Matki — cisza. Gotowałam barszcz i siedziałam sama przy stole. Chciałam zadzwonić — ale nie zadzwoniłam. Nie chciałam się narzucać.
A potem stało się coś nieoczekiwanego. Zadzwonili do niego z banku — okazało się, że przez kilka lat opłacałam ich komunalne, kiedy syn stracił pracę. Potajemnie. Przez aplikację. Wtedy po raz pierwszy od dawna zadzwonił. Jego głos drżał.
— Mamo… Dlaczego nie powiedziałaś wcześniej?
Milczałam, powstrzymując łzy. Jak powiedzieć, że po prostu kochałam? Że chciałam być blisko, nawet jeśli mnie odrzucano?
Teraz powoli odnawiamy kontakt. Nie widujemy się tak często, jak bym chciała, ale on znowu dzwoni. Wysyła zdjęcia dzieci.
Czasami wpadają na kawę. I za każdym razem patrzy mi w oczy dłużej niż trzeba. Milcząc. Jakby prosił o wybaczenie.
Wybaczyłam. Wszystkim. Przyjaciółce, mężowi, synowej. Ale przede wszystkim sobie. Za to, że przez tyle lat żyłam dla innych i zapomniałam, że ja też jestem kobietą, że mam prawo być szczęśliwa, że mogę zacząć od nowa.
Teraz w moim życiu panuje cisza. Ale nie samotność. Są książki, kwiaty na balkonie, przyjaciółki, które znalazłam w dojrzałym wieku.
Jestem ja — prawdziwa, zmęczona, silna. I to wystarczy. A za tydzień mam randkę z kolegą z pracy, kto wie, co z tego wyjdzie?!
Mama żony zawsze przyjeżdża bez zaproszenia i zostaje u nas na długo, a my mamy własną rodzinę